Quieren meterte en el Borda, guardarte en un cajón ; las pirañas de corbata te estrujan el corazón. Con la mierda en las rodillas, es difícil caminar ; podrán joder el camino, pero no nos detendrán... Hoy no, no, no, ya no! Ellos tienen oficinas, yo solo te tengo a vos. En verdad últimamente, no me queda ni tu olor. Será que extraño tus gritos, tu locura es mi motor! Será que extraño esos besos que siempre dicen que no. Bondis en Saavedra, birome y bandoneón, será que nunca conocí New York. Tu acento de porteña, cuervos alrededor, ¡y esto esta oliendo a Bs As - New York! Tu caparazón violeta, gusano con reloj. Me estoy muriendo en Bs As - New York. Los corderos se deshacen en el buche del pastor, un satélite agridulce saboriza nuestro show. Una bolsa de esqueletos patrocina al comensal, y le escarva los colmillos con paciencia de hospital. Un naipe sobre la mesa, me carteo una ilusión ; grito truco a los recuerdos, falta envido y faltas vos!