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, then maybe you'd see the signs. But Lord knows that this world is cruel and I ain't the Lord, no I'm just a fool. Learning loving somebody don't make them love you. Must I always be waiting waiting on you? Must I always be playing playing your fool? I sing ya songs, I dance a dance, I gave ya friends all a chance. Putting up with them wasn't worth never having you, and maybe you been through this before, but its my first time so please ignore the next few lines cause they're directed at you. I cant always be waiting waiting on you. I cant always be playing playing your fool. I keep playing your part, but its not my scene, wont this plot not twist? I've had enough mystery. Keep building me up, then shooting me down. (..Well, im already down.) Just wait a minute, just sitting waiting. Well if I was in your position I'd put down all my ammunition. I'd wondered why'd it taken me so long, but Lord knows that I'm not you and If I was, I wouldn't be so cruel, 'cause waiting on love ain't so easy to do. Must I always be waiting waiting on you? Must I always be playing playing your fool? No, I cant always be waiting waiting on you. I cant always be playing, playing your fool.
El olvido es el disparo a la conciencia. La memoria es el final de la inocencia. Soplen fuerte para generar un viento que no deje que se eclipsen los recuerdos. Traigo leña para que no muera un fuego, que no quiere contemplarnos como ciegos. Porque NUNCA se me va a curar la herida, de haber visto cómo se me iba la vida. No omitamos que esa noche de Diciembre, almas púberes en busca de la gloria, se encontraban cara a cara con la muerte a raíz de una vorágine traidora. ¡Que me devuelvan las sonrisas espontáneas! Que yo a cambio puedo dar mi escepticismo, que es aquél que ha de surgir en la desgracia de sentirse un ingenuo desprotegido. Y que el futuro sólo sea lo que viene, y no aquel karma que a mi pánico entretiene. Por las noches, en la cama, no estoy solo, pues la culpa es inquilina en mis entrañas. Cuando, en realidad, los dueños de éste dolor, son políticos de la PEOR calaña. (..Pareciera que no ha servido de nada.) Sólo hay padres que no pierden la esperanza de acabar la impunidad que es promotora de una rabia, que no da misericordia. Que lo escuchen los que creen que en su vida nunca pagarán los costos que le implican. Que se olviden de su intrepida malicia, y que nunca, que nunca se repita. Y que nunca, pero nunca se repita. Y que nunca, pero nunca, NUNCA se repita. ¡Que me devuelvan las sonrisas espontáneas! Que yo a cambio puedo dar mi escepticismo, que es aquél que ha de surgir en la desgracia de sentirse un ingenuo desprotegido, y que el futuro sólo sea incertidumbre, y no la lumbre que amplifique así mis miedos. Reintégrenme el color que habitaba en los sueños, yo puedo dar un centenar de pesadillas, que son aquellas que dan luz a mi desdeño, y quieren empujar un sol que trastabilla. Y que el futuro sólo sea incertidumbre y no la lumbre que amplifique así mis miedos, y no la nube que me impida ver el cielo.
Invitación al vacío: "Fotógrafos del abismo". Una flor sobre el chiquero se desgarra ante mi flash. Tobogán de terciopelo. Bestia me quiere atrapar. Pude escaparme del lodo, de la virgen del horror, de los tanques, los sablazos, la locura y su prisión. Pude escaparme de todo; nunca pude escaparme de vos ni de esa voz que habita en vos. Invitación al peligro: "Fotógrafos del abismo". Necesito algo que me haga levantar. Necesito algo que me pegue de verdad. Necesito un sol, necesito un Dios, un destello entre la inmensidad. A medianoche abrazaré el color del arco iris de esta cruel ficción, ¡Cámaras y acción! Invitación al delirio: "posa, que despúes te explico". Sos la mariposa que se escapa entre las nubes y es difícil descifrar a dónde va. Siempre que navego entre tus ojos de humo intenso logro volar a otra ciudad. ¿Necesitan algo que los haga levantar? ¿Necesitan algo que les pegue de verdad? ¿Necesitan sol? ¿Necesitan rock? ¿O un destello entre la inmensidad? A media noche abrazare el color del arco iris de esta cruel ficción ¡Cámaras y acción! LLévame al subsuelo de tu piel, ¡Muero por ver qué clase de monstruo sos! en la habitación, de la tentación.. ya no pega el sol..
Todo el amor que sentí por vos,
ya se ha alejado.
Como una flor, él se marchitó,
y sólo se ha quedado.
Eso ya pasó, se han ido de
aquí momentos dorados.
Solo me encuentro con mi soledad,
y mi corazón, gritando.
Sálvame ,
que no quiero estar así.
Quiero poder verte,
y volver a ser felíz.
Todo esta dicho en mi corazón,
que hoy está quebrado,
fue por el amor que se fué de aquí,
y sólo me ha dejado.
Se que pasará; pronto pasara,
y estaré a salvo,
y no sentiré esta soledad,
que me está matando..
Sálvame,
que no quiero estar así.
Quiero poder verte,
y volver a ser felíz.
Jacob, aquél que siempre me dice adiós, una y otra vez, pero que seguía acudiendo cuando le necesitaba. Jacob, a quién había herido tantas veces que debería juzgarme por criminal. ¿Es que iba a considerar siquiera el hacerle daño de nuevo, de la peor manera posible? Él se había quedado conmigo a pesar de todo. Y lo único que me había pedido es que yo hiciera lo mismo.
Turn Around, turn around and fix your eye in my direction; so there is a connection: I can't speak, I can't make a sound to somehow capture your attention. I'm staring at perfection, take a look at me so you can see how beautiful you are. You call me a stranger, you say I'm a danger, but all these thoughts are leaving you tonight. I'm broke and abandoned, you are an angel making all my dreams come true tonight. I'm confident, but I can't pretend I wasn't terrified to meet you, I knew you could see right through me. I saw my life flash right before my very eyes and I knew just what we'd turn into. I was hopeing that you could see, take a look at me so you can see..
¿Como se olvida? no recordando, ¿como se recuerda? a partir de los sentidos. ¿Que quiere decir esto? una imagen, o un sonido, o un aroma digamos, te despiertan un recuerdo ¿Lo que tenemos que hacer? Tenemos que anular los sentidos.
Ya todo el mundo sabe, llevo sal en la piel. De un soplo tiro abajo la paz y el anaquel. Y aún creo que la dicha un buen día acaricié, la tarde en que he besado sus labios de café. La negra es una suerte de brebaje especial: Un sorbo de su ombligo liquida tu aflicción. Su andar produce estragos en toda la afición. Mirada empetrolada que apacigua mi ansiedad. La negra es un candombe, un reggae dub, un carnaval. La negra es un feriado, viernes santo, manantial. Mi cindor, mis facturas, mis bizcochos y mi pan. Mi música, mi letra, mi guitarra y mi cantar. Su tórax guarda aquello que me ha hecho tan feliz. Sus pechos de sirena quiso dibujar Dalí, su corazón de felpa quiso conquistar Joaquín, actuando en paralelo, dan color al porvenir. Mi vida, un poco muerta, ha revivido por su afán de dar con mi desgracia arremetiendo su crueldad. La cama que abriguemos, y no importa sea cual, será el sitio donde siempre habremos de despegar. Poder volar más alto es imposible de verdad. No existe quien pudiera emprenderme a un viaje astral, como hace mi negrita desvistiendo un corazón que me ubica en los adentros del vestíbulo del Sol.
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Voy a decirte algo que tu ya sabes: el mundo no es todo alegría y color. Es un lugar terrible y, por muy duro que seas, es capáz de arrodillarte a golpes y tenerte sometido permanentemente si no se lo impides. Ni tú, ni yo, ni nadie golpea más fuerte que la vida. Pero no importa lo fuerte que golpeas, sino lo fuerte que pueden golpearte, y lo aguantas mientras avanzas: Hay que soportar sin dejar de avanzar. Así es como se gana, si tu sabes lo que vales, vé y consigue lo que mereces, pero tendrás que soportar los golpes. Y no puedes estar diciendo que no estás donde querías llegar por culpa de él, de ella ni de nadie. Eso lo hacen los cobardes y tú no lo eres. Tú eres capáz de todo.
Siempre supe que es mejor, cuando hay que hablar de dos, empezar por uno mismo. Ya sabrás la situacion: aquí todo esta peor, pero al menos aún respiro. No tienes que decirlo, no vas a volver: te conozco bien. (..Ya buscaré que hacer contigo.) El cielo esta cansado ya de ver la lluvia caer, y cada día que pasa es uno más parecido a ayer. No encuentro forma alguna de olvidarte porque seguir amandote, es inevitable. 
Aunque no te guste vamos a decirlo: No vas a poder escapar de vos mismo. 
Nuestro amor era igual que una tarde de Abril, que también es fugaz, como ser feliz. Pudo ser y no fue por ser la vida como es, nos dio la vuelta del revés. ¿Lo ves? Nuestro amor era igual que una mañana sin fin, imposible también, como no morir. Es que fue o será, porque el diablo es como es, juega contigo al esconder, ¿lo ves? Y ahora somos como dos extraños, que se van sin más, como dos extraños más, que van quedándose detrás. Yo sigo estando enamorado y tu sigues sin saber si lo has estado, si te quise alguna vez, ¿lo ves? Después nos hemos vuelto a ver alguna vez y siempre igual, como dos extraños más que van quedándose detrás. Este extraño se ha entregado hasta ser como las palmas de tus manos, y tú sólo has actuado y yo, aún sabiendo que mentías, me callé, ¿y me preguntas si te amé?, ¿lo ves? Yo que lo había adivinado, y tu sigues sin creer que se ha acabado. Por una vez escúchame, ¿lo ves? Mirándonos aquí, diciendo adiós.
Dedalito de luz, un rayito de sol va cayendo y se funde en el mar, mientras él que no esta, nos mira llegar. "Hola Che, como estas? Yo era ése de la barba blanca, (..guitarra y canción) hace un tiempo que estoy tocando acá." ¿Por qué vuelvo así en tus ojos?, ¿Por qué llora tu alegría? Abrigate que mañana voy a estar para hablarte si estas solo; cuando la ciudad se duerma, en las luces mi sonrisa va a brillar. ¿Viste lo que pasó? En la radio mentían, también en la televisión: "Un ajuste no es justo con mi corazón." Pero, no llores más: todavía hay poemas que quiero que canten por mi, siempre yo voy a estar pegado a tu voz. [...]
Media Verónica despierta, le molestó la luna por la ventana abierta. Llegó una carta desde el frente, el cántaro se rompe y se secó la fuente. Va a decidir que hacer cuando despierte del todo, y borrar con la mano lo que ayer, escribió con el codo. Habrá que ver si la crónica verónica reacciona: la verónica mitad tiene muy poca maldad, pero está cansada de esperar. Media Verónica esta rota: no tiene muchos años, pero le hicieron daño. Rompió una lanza por la risa, pero no tiene prisa y se ríe muy poco. No va a saber que hacer cuando no sople más viento, no sabe distinguir el amor de cualquier sentimiento. Quiere vivir una vida diferente cada día, la Verónica-mitad esta en la flor de la edad, pero esta cansada de esperar. En la ventana hay una nota: "El pájaro no vuela, tiene las alas rotas." Media Verónica lamenta que el tiempo se consume, y lo demás no cuenta. "La vida es una cárcel con las puertas abiertas", Verónica escribió en la pared con la tripa revuelta. ¡ Nada que ver ! No habrá flores en la tumba del pasado. La verónica-mitad dice siempre la verdad, pero esta cansada de esperar.
